EPPURE RESISTE

Prende forma il silenzio insieme al dolore. Non è vuoto: è presenza, pietà antica che attraversa i secoli e si posa sul nostro tempo, fragile e ostinata.
La guerra non ha bisogno di essere narrata: si imprime nei corpi, è subita, inevitabile, ingiusta. È nella mano che protegge, nel grido che non trova voce, nello sguardo che forse non incontrerà più un orizzonte. È lo sguardo di una madre che raccoglie e accoglie tra le braccia il peso leggero di un’infanzia spezzata. Non implora, non cede al lamento: si abbandona. Torna grembo, si fa rifugio, diventa tomba e promessa.
I colori vengono inghiottiti dalla cenere delle cronache, da immagini già viste e mai davvero comprese. La luce si spegne nell’uomo, lasciando spazio alla perdita, all’assenza, alla verità più nuda e insopportabile della sua natura.
Eppure, la vita insiste. Eppure, resiste…
Come foglie sottili che attraversano l’inverno della morte e continuano, ostinate, a cercare la primavera. Mille colori sopravvivono gracili, come il desiderio di esistere ancora, come la speranza a cui ci aggrappiamo. Colori, fragili e tenaci, segni di una vita che, pur ferita, continua a cercare spazio.
Qui convivono gli opposti senza pace: la guerra accanto alla maternità, la morte intrecciata all’infanzia, l’oppressione che sfiora la libertà, la fede che vacilla nello smarrimento.
Proprio in questa tensione, aspra e inconciliabile, nasce qualcosa che non si lascia spegnere: una speranza che non consola, ma resiste. Perché ogni perdita, se custodita con amore, diventa seme. E ogni seme, anche nel buio più profondo, conosce la strada verso la luce.